La somos

Ahí estamos, somos eso
el fin del principio
el camino hacia el fin
la foto del principio

todo somos
la huella del viento, la mentira del tiempo
la nada

que duró tan poco
y creó lo que somos
para desintegrarse

suicida

a sí misma

vamos solos, vamos juntos
cada uno en su momento
cada uno
solo
en su tiempo

somos la savia que muere
en la lava el volcán
somos el destino prefijado (redundancia necesaria)

no hay más manera
de ser lo que somos
no hay más manera de entendernos
que mirándonos
desde el destino

la causa y el efecto somos
y el efecto de la causa del efecto
seremos
que también, vida imperceptible

ya somos

del mismo instante partimos
y miramos
juntos, y solos
al mismo instante

somos la reacción en cadena

de todo lo que somos
eterna, transparente a nosotros
que inconscientes de ella

no la vemos, no la sentimos

no la creemos

pero siempre la somos.

Clona

La sombra de la luna

el brillo penetrante por la hendija y castiga

la luz que nunca se calla

y otra vez la telaraña, enredada en mi Zama

La canción perdida entre paredes viejas

el grito acunado por tu espanto

un perro moribundo que suspira

y el silencio venerado, después del llanto

Sube el canto a la cima

se anuda en mi cuello

baja el cielo y cobija

el pecho solo y sangrado

El sol de un viejo maya

calienta la poesía

la frase nunca dicha

la curva de un olvido más

que cierra los ojos, pero impide soñar.

La piedra

Mientras la piedra, inerte, se derrite
las ansias crecen
los ojos estorban
las manos tiemblan.

Cuando la piedra sea agua
no habrá más ansias
los ojos mirarán sólo hacia adentro
y las manos serán rocas, eternamente cruzadas.

Ilusas

…los anfitriones sacaban hábilmente la comida de la heladera, como si nada pasara, sin tocar las cabezas y sin mirarlas, tal vez por acostumbramiento, haciendo de cuenta que no estaban, o ignorándolas a propósito. Eso nos contagiaba y fingíamos igual indiferencia. Impregnados de tal realidad nos sentamos a la mesa, muy bien servida, al vino fresco y la comida lista, comensales indiscretos conversando de todo menos de ellas, insolentes cabezas cristalinas, que seguían ahí, cercanas, inquietas, pregonando atención toda vez que se abría la heladera, suplicando con los ojos, pegadas a nosotros, insistiendo, al principio constantes, luego con menos obstinación, presentes, pero a cada momento un poco más lejos, como yéndose despacio, como que la falta de miradas las llevaba lentamente al fondo, a un fondo invisible, a ir escondiéndose bien profundo en el hielo, en un fondo sin tiempo ni vida, ni día ni noche, hasta no me acuerdo cuándo y hasta ya no estar más que en nuestros sueños, lejanas, atemporales, a vivir solo en el recuerdo difícil que nos quedó de ellos, de ellas, del frío y de sus muecas, y perpetuarse únicamente en las preguntas que me hago, y que cada uno de los que almorzó allí ese día se hará siempre, hasta creernos que ya no están, y que nunca estuvieron, hasta hacernos carne en la mentira que nos inventamos, hasta callarlas y callarnos a nosotros mismos; cabezas inútiles, soberbias, ilusas, que alguna vez creyeron, al igual que nosotros, que las daríamos por vivas.

Mirá

Mirá el esclavo, que no escapa de su ira

mirá su mano, como se tuerce y no llega

los ojos sucios pegados al espejo

mirá, mirá como mira, y no ve nada.

Pobre esclavo adormecido

miralo como se consume y se vacía de sueños

mirá como pide perdón sin razón, con temor

pobrecito, miralo sin lástima, miralo con despecho.

Mirá sus piernas pidiendo coraje

su boca queriendo gritar fuerte, y mirá

como la cierra cobarde, temblando

con miedo al dolor, al pasto, al olvido.

Mirá al esclavo, mirá su pecho

qué poco se infla, y ya casi no bombea

mirá como pierde, la cordura triste

y la compostura, otrora envidiada.

Mirá, no piensa ni canta ni ríe

no llama, ya no huele el perfume, la sal

mirá su gesto amargo al tragar sin goce

el banquete que la vida le regala.

Mirá al esclavo, como ruge de angustia

y no dice nada, ni al cielo, ni al ayer

no dice hoy ni mañana, nada... nada!

No cree, y no quiere romper sus cadenas.

Mirá, miralo por favor! Abrí los ojos!

Rompete en tu propio espejo cagón!

Golpeate con bronca esa cara, la vida!

Mezquina y egoísta expresión desolada, golpeala!

Esclavo de vos mismo, estás mirando si verte

gritando sin creerte, llorando sin mojarte

soñando sin dormir, andando sin avanzar

estás muriendo, esclavo... estás muriendo sin vivir.

Ojo por ojo

Agua bendita para el magnate

flores grises para el pocero

hojas de hierba para el poeta

y máscaras de hierro al cobarde

Mentira impiadosa al embustero

relojes para el tiempo perdido

joyas de la abuela para la abuela

y cargas al hombro a los verdugos.

Fruta madura a la experiencia

ríos turbios de sangre azul

media luna para el sol muriente

y nubes eternas para sus ojos.

Un perro delirante para el hueso

robada víctima del cuervo

y cuervos hambrientos para la carne

que el pasado prometió juzgar.

Años

Un vaso sucio 

coloreado

rojo punzó

agobia sin espuma

hiela el silencio

desluce la foto

una lágrima invisible

una carcajada fingida

el muzgo pinta bancos, verdes y vacíos 

y abraza, disimulado, la fuente seca

la sombra cansada

valida la hora

el viejo mira

gasta la esquina

mira

escapado de otra tarde

sin aviso, sin sonido

un viento llega

sin permiso

y rompe el vaso

seca la lágrima

sincera la carcajada

vuelve a agradar la foto

y en la esquina

silencioso y quieto

el viejo ríe

el viento no lo toca

entiende, creo

que no son otras

la esquina, ni la fuente

ni es otro él

que ríe, una vez más

de la nada que ha quedado

La Mano

La mano casi no se mueve, ni un soplo viejo la estremece, ni la sangre densa que le corre a empujones.
Mira y piensa, encrucijada.
De vez en cuando monta en cólera, pero pertinente, siempre pertinente, no sea cosa...

Insegura, sufre, late, y ya no canta.
Come de sus uñas sucias, devora sin culpa su carne.
Lame con asco su propio sudor.
Sus jugos vitales mojan su sombra con desidia, ya sin vergüenza.
Hasta la respiración, que es lenta y esquiva, parece abandonarla.

A veces duerme, pero en el sueño vomita histeria. Nunca descansa.
Se pudre de a poco, mira de reojo, con bronca, con impotencia.

La mano no habla, pero aulla nerviosa.
No pide ni da, no ofrece nada, y tampoco reclama. No reza, no quiere ayuda. 

La mano va a morir, pero no despierta, ni ruega, ni nada.
Solo está, por ahora.
Inconclusa.